bolle di colore digitale su uno scheletro di lineette blu. passano il loro tempo a saltare sulle pareti di inesistenti chiese gotiche costruite su burroni.
mi piacerebbe essere tipo, quella tipa con i capelli bianchi, le labbra bianche, gli occhi bianchi... quella che appena la lasci inattiva per 2 secondi, si mette con la mano appoggiata su un fianco dell'aramatura. molto pescivendola...
non ricordo come si chiama.
quella che salta e riesce a scappare sfondando i rosoni a testate. con gli occhi aperti. tenendo sempre gli occhi aperti (provateci voi, a sfondare un rosone a occhi aperti). mentre una sciabolata la sfiora sulla nuca, tagliandole di netto una ciocca di capelli.
ma a volte, penso che mi accontenterei anche solo di essere uno dei disegnatori. persone che passano la loro vita persi nel renderizzare un capello tagliato di netto da una sciabolata.
in definita la sola cosa sicura, è che penso costantemente che non vorrei essere me stessa.
ascoltando : DaVe MaTtHeWs BaNd _ graveddiger"Cyrus Jones 1810 to 1913
Made his great granchildren believe
You could live to a hundred and three
A hundred and three is forever when you're just a little kid
So Cyrus Jones lived forever
Gravedigger,
When you dig my grave
Could you make it shallow
So I can feel the rain..."
in foto : NoTrE DaMe e mon marì
Nessun commento:
Posta un commento