martedì, marzo 25



ho sognato di affacciarmi dalla ringhiera del ponte, e di vomitare una zuppa di cicche di sigaretta direttamente nel fiume.
dottore... è grave?

non ricordo se il fume fosse il Rhone o la Saone....
ricordo solo che non riuscivo ad arrivare al parapetto.

a pensarci bene, forse, era la Senna...


live from LYon

eschuchando: faB FouNdaTion _ liVe En ConCerT
aspettando che si liberi la doccia

in foto: PaRigi_ iLe de La CiTè
Lyon_ casa di oLivier

lunedì, marzo 17

beti alai...

ormai è un dialogo silenzioso, a una voce. tra una donna e un uomo, a caso, nel vasto mondo. la donna parla, l'uomo tace... o la tua voce è il silenzio?
ormai è una confessione chiusa e muta. ma il pubblico è vastissimo.
la donna parla e il pubblico annuisce, partecipe.

ma non era tutto troppo più facile, quando eravamo felici?

c'è aria di trasloco: c'è aria di addii. ogni foto staccata dal muro è un piccolo addio. ogni piatto che incarto è un piccolo addio. ogni scatola chiusa è un piccolo addio.
forse mi sto solo allenando... a despedirse ci si fa il callo! ben, almeno, ad un certo punto si è abituato!
posso parlare, anche per ore, ma non cambia niente: io, domani, parto!
non spero, non organizzo, non pianifico.

solo che stavolta, per la prima volta, sono pronta.
stavolta, sono pronta a lasciarti andar via.

comunque vadano le cose, io continuo a credere in una incisione. quella dietro un Ipod.
io continuo a credere nella città che canta la notte di San Sebastian:

beti alai...

sempre, comunque, dovunque, e con tutte le tue forze: beti alai!


It's no GoOd _ dePecHe MoDe

scando per MezzoCannone, con una bottiglia di Sambuca da trasloco in borsa. la testa è una di quelle palle nere col numero otto, sbatti sbatti, ma alla fine la risposta sembra sempre una cazzata!
mi fermo dal libraio di fronte all'ingresso di scienze naturali. nel banchetto di metallo che ingombra il marciapiede marciscono tutta una serie di libercoli di seconda mano. tutta roba da "libreria fuori la facoltà di scienze naturali"...
improvvisamente qualcosa di colorato: è un libro per bambini...
sono il buffone della sorte!
"Sia la strada al tuo fianco, il vento sempre alle tue spalle, che il sole splenda caldo sul tuo viso, e la pioggia cada dolce nei campi attorno e, finché non ci incontreremo di nuovo, Iddio ti protegga nella palma della mano "
San Patrizio _ Benedizione per il viaggiatore irlandese

domenica, marzo 16

riassunto della puntata precedente. schermo nero, effetto sonoro alla shining, scritta in bianco...

VENERDì:
ma se io voglio fare sesso con uno, che vuole fare sesso con una, che vuole fare sesso con uno che in realtà è il mio cugino carnale... ma allora... io sono LaCugina anche di me stessa?

SABATO:
nuove pulsazioni.
alla fine lo sappiamo tutti che è così ogni volta!
perse, in una melma di dubbi e domande, di liti e frustrazioni, di odii e depressione, improvvisamente, dal nulla, qualcosa si ricomincia a muovere, ha un tremito, e si illumina. e arriva, la nuova pulsazione.
come quando si ha un idea nuova, solo da molto lontano.

c'è un messaggio che sto aspettando da almeno una settimana. immagino di scartarlo come un regalo. ho dormito col telefono acceso, per far capire a te e al mondo quanto ci credo, ma non è servito.
e intanto, dalle cave, sta scendendo aria nuova.
nuovi brividi. si, va bene, non ha nessun motivo. ma è semplicemente un brivido!

perché io, alla fine, porca di quella puttana, sono una bella donna! ok, va bene, magari non sarò proprio un chiavatone... ma ho la caratteristica non trascurabile di riuscire a parlare per ore con chiunque e dovunque. sorrido. do attenzione, interesse. sono comoda. mangio poco e non sporco.

andate a cagare tutti, io mi piaccio e piaccio alla gente e mi sto buttando via appresso a un utopia. "le perle ai porci", diceva mia nonna.
ti ho dato tutte le possibilità di fermarmi! ho dormito con il cellulare sul palmo della mano nella (vana) speranza che ti si spilasse l'embolo e che ti tornasse la memoria di tutto il tempo e tutte le promesse e tutto il blablablabla ecc ecc.
porca puttana, sarebbe bastata una telefonata! sapevi che non ti serve molto, sai che non ti sarebbe servito molto. tu mi sai leggere come un poema, e se vuoi sai perfettamente come fare per strappare tutte le pagine una ad una...
ma niente. zero! è inutile continuare ad illudersi e a darsi scuse. la verità è che tu, semplicemente, non vuoi!
ed io qui... a pormi domande sui miei brividi

"il cuore mi batte in modo bizzarro nel petto. un battito che non conosco. solitario. che rimbomba in un vuoto enorme, come un appello che non verrà mai più udito. mi è appena stato trapiantato un nuovo cuore, un cuore di vedovo."

credevo avessi appeso la luna.... bhè, mi sono resa conto che la luna, in realtà, l'avevo appesa io! e non la meriti. non la meriti proprio un cazzo.
e in fin dei conti non so se l'hai mai davvero meritata... anche perché non so se ci hai mai creduto davvero, in quello che dicevi.
parole tue, non mie.

ed io sono stanca stanca stanca stanca stanca di cercare di sentirmi amata. sono stanca stanca stanca stanca di essere la donna che vuoi. la donna che piace a te.
sono stanca stanca stanca stanca stanca di versare amore e attenzione e dolcezza e tenerezza e perle ai porci. sono stanca di dare tutta me stessa e non ricevere mai nulla.
ho BISOGNO di essere curata, ho bisogno di tenerezza. ho bisogno di sentirmi desiderata, cercata. cazzo, ho BISOGNO di sentirmi dire che sono bella!
Levio, il lato oscuro delLaCugina, da dentro la sua nube di fumo dice che in questa vita di merda non bisogna farsi scappare nessuna occasione di piacere.
10 e lode alla coerenza del personaggio. 4 menomeno per la poeticità del tutto.
ma qui non c'è edonismo ed io non sono ninfomane!
a me basterebbe anche un abbraccio dato con cognizione di causa!
"Julie, mia Corrençon, dove sei? cazzo, se tu sapessi quanto mi manchi! giusto un anno fa julie entrava discretamente nella mia vita. donna nomade, mi chiese se accettavo di essere la sua portaerei. posati pure bella mia, e decolla quando vuoi, ormai io navigo nelle tue acque. ho risposto qualcosa del genere. da allora passo la vita ad aspettarla.
sì, l'amore trimestrale, è questo il mio destino."

"de profundis clamavi ad te domine..." è un salmo, fa parte della cerimonia funebre. come il dies irae nelle messe in requiem. non so perchè mi viene in mente in questi momenti, a volte mi sento come se stessi portando il lutto del mondo.
de profundis clamavi ad te domine... non so se puoi sentirmi, Dima, ma mi dispiace!
di tutto quello che ti ho fatto e di tutto quello che non ho fatto. mi dispiace perchè non meritavi di pagare così. ci ho messo un anno e mezzo, è stato tutto inutile e inutilmente doloroso. ma lì, la luna, l'avevi sempre appesa tu.
ho sognato, ho sperato, ho cercato e ho fallito.
e, ironicamente, la cosa più adeguata che mi viene da dire in questo momento, è c'est la vie...
LaCugina si mette in saldo: chi vuole scambiare un segno di pace?
cercasi adulto sano e consenziente, normodotato ambosessi scopo scambio di abbracci con cognizione di causa.

"proverbio taoista , piccolo, ascoltalo bene: 'se domani, dopo la vittoria di stanotte, contemplandoti nudo allo specchio, scoprirai un secondo paio di coglioni, che il tuo cuore non si gonfi di orgoglio, figlio mio!
significa semplicemente che c'è qualcuno, da dietro, che ti sta inculando!' "

ascoltando:
PaoLo BenVegNù _ Le LaBbRa
laPigneri dixit...
citazioni a mestiere:
DaNiEl PeNnaC _ La feé CaRabiNe
e io, nel mio masochismo, mi vado a leggere un libro che parla di belleville...
in foto:
PaLazZo gRaviNa _ isTaLLazioNe pEr La moStRa fOtografica suLLa TomBoLa
Un tUo DiseGno _ del periodo in cui passavi le notti a ricalcare il taglio degli occhi miei...








mercoledì, marzo 12

noN è uN paEse peR RaccHie

l'edicola al lato di architettura. quella dentro la metro di montesanto.
la classica edicola al lato della classica facoltà di architettura.
quella con tutti i giornali, tutte le pubblicazioni, tutte le riviste e tutti i vari volumetti taschen. uno di quei posti dove trovi Tadao Ando al lato della collezione settimanale della prova del cuoco. dove fuori, affianco alla gazzetta scolorita, c'è un cartello ancor più scolorito "c'è il numero con Nouvel".
il pavimento si presenta umidiccio: impossibile definirne il colore a causa dell'alto livello di infangamento e introiamento generale. anche oggi piove.
un giorno, forse, qualcuno riuscirà a capire se è il tempo che segue la tua sfiga. o viceversa...
il signor edicolante non guarda, non saluta, non parla. credo non respiri nemmeno. prende i soldi in silenzio e in silenzio eroga riviste. forse c'è qualcuno, da sotto al banco, che lo fa muovere. ha una di quelle facce che ti domandi cosa possa avergli fatto, la vita, per ridurlo così. ma sei molto, molto felice che non l'abbia fatto a te!
compri il biglietto. si, quello UnicoCampania. fascia 2, grazie.
compri un biglietto di una fascia di chilimetraggio così bassa che a stento ti permette di arrivare alla prima rampa della scala mobile. e tu sai perfettamente di abitare a non meno di 40 chilometri, dalla suddetta scala mobile!
ma questa è una sporca guerra tra te e le FS. e ogni centesimo risparmiato è, virtualemente, un ottimo caffè.
per darti un tono (lui sicuro se n'è accorto, che stai facendo le magagne con il biglietto... fottuto edicolante!) scavi tra le riviste. le prendi con le punta delle dita, le sfogli con classe, ma ti immergi fino ai gomiti negli scaffali. perchè alla fin fine, sei pur sempre un animale con una borsa ingombrante e la coordinazione di un minatore.
ad un tratto emerge un volumone enorme, rigido, cartonato. protetto da una busta di plastica che odora di rarità...
copertina rosso matto con foto in bianco e nero: tavolino da bar con posacenere e sigaretta fumante. titolo, a lettere cubitali: Paris Mon Amour. 90 euro.
...
ma vaffanculo, và
nella tua vita ci sono tre tragedie cliniche: la cronica dipendenza da nicotina, la cronica mancanza di denaro, e la cronica mancaza di parigi.
a volte, scendendo in metro (nella metro di Napoli: quella lenta, umida e maleodorante) hai la netta sensazione che il mondo ti stia prendendo per culo...
se poi conti che, ieri sera, in un raptus alcolico, ti sei farcita la borsa con 1000 flyerini e in metro, sfogliandoli, ne trovi uno sulla serata di Guillaume & the Coutu Dumonts di sabato 1°marzo al TPO di bologna...
bhè...
lì ti rendi conto che c'è qualcuno che OGGETTIVAMENTE ti sta prendendo per il culo!
"se dio esiste,
spero abbia una scusa valida!"
_daNieL pEnnAc_

in name of :
anDreA _ tHeBluEsMan
YuRi _ tHeManwHoSoLdthEwoRLd

ascoltando:
CaTonEgRocAtoBlaNcO original ost
sotto sotto... da qualche parte, al borgo, fuori ai cancelli del concerto di goran... credo di aver perso qualcosa sul selciato

in foto:
angolo di manifesto stracciato ieri notte, lungo vico donnalbina... "resto nudo e manifesto..."

lunedì, marzo 10


ringraziando cortesemente la madonna (con la faccia sotto ai tuoi piedi, e tu puoi anche muoverti!) qualche cammorrista ha improvvisamente trovato un buco libero in aperta campagna, dove andare a seppellire tutta la monnezza che stava marcendo da prima di natale davante a casa mia...

mistero della fede. amen









domenica, marzo 9

pRiMo aMore...

mi sono accorta di una cosa angosciante: io sono sempre uscita con disegnatori... io esco sempre con disegnatori!
disegnatori in tutte le loro espessioni... graffitari, aerografisti (si dice!?), animatori, tatuatori, illustratori, fumettisti...

chiunque sappia tenere una matita in mano ha libero accesso al mio letto.

come va interpretata, questa cosa?!

cercando la risposta, mi rifaccio gli occhi...





animatori francesi... tutto un nuovo mondo da cui attingere...

bisoGno di poSt _ ovvero: s'è stuDiaTo TRoppo e sCritto troPPo poCo

Sono tornata dopo tempo immemore alla mia città natale, Caserta. Un posto così di merda che, quando scrivo “caserta”, con la minuscola, su word, il controllo ortografico non mi corregge mettendo la C maiuscola... me lo segnala direttamente come errore!

Giustamente, per accogliere il ritorno della figliola prodiga, la nostra buona stella ha gentilmente organizzato un funerale. Una persona che non conoscevo.
O meglio: una persona che non conoscevo, vicina ad un’altra persona che, invece, conosco come il binario che si vede dalla finestra di camera mia.
Ergo: tutti insieme sabato mattina alle 10 in chiesa.
Vestitevi di scuro.
Dimentica di tutto e tutti, mi mummifico in una sciarpa verde acido e mi avvio sotto la pioggia, che si era così affezionata a me, nei paesi baschi, che mi ha voluta seguire. Non me la ricordavo così piovosa, Caserta, prima dell'euskal herria
In chiesa siamo noi, noi di sempre, seduti in un banco in fondo. Non c’è nemmeno bisogno di parlare. Siamo sempre noi, uguali a noi stessi e costanti ai nostri difetti da quando avevamo 14 anni. Abbiamo in calli l’uno in corrispondenza degli spigoli dell’altro.
Manca solo uno, ma lui, oggi, deve sedere al primo banco. Alla fin fine noialtri siamo tutti qui per affermare che ci dispiace di non poter sedere con lui oggi. La morte ha tanti strani riti.
Alcuni li odi.
Altri, invece, sono spontanei. Li faresti anche se non fossero rituali.
Ci guardo.
Levio
, LaPeba, Kuji, LaSalopè. Seduti in un banco di chiesa, vestiti di scuro.
Starno senso di vuoto e di pieno, allo stesso tempo.

Non so come facciano le persone a vivere nella zona industrial della mia città. È una zona grigia e vuota riempita da un umanità formicolante, rada, grigia e surreale. Al dì la della bruttezza e della mancanza di armonia di quello che stanno costruendo… al di là dell’angoscia dei mega alberghi (ma chi cazzo ci verrà mai a dormire) e del policlinico in eterna costruzione (policlinico universitario?!?! A Caserta?!?! Scusate… ma ve ne fate un idea?!?!)… delle caserme varie ed eventuali e delle case ad alveare…

vabbè, mi redo conto che queste cose possono, magari, saltare agli’occhi solo ad addetto ai lavori (c'è tanta gente che vive guardandosi fisso gli alluci!)...

ma non ci vuole certo renzo piano per rendersi conto che, forse, sarebbe meglio abbattere le vecchie fabbriche, prima di mettersi a costruire un quartiere nuovo!

Risultato: a caserta c’è un quartiere molto BladeRunner dei poveri.
L’albergo, una voragine profonda almeno 20 metri, la cittadella dove stanno asserragliati, in assetto da guerra, i vigili urbani, delle case, un cementificio, un asilo nido malinconico, un bar, una ciminiera...
Il concetto di “BladeRunner dei poveri” dsi trasforma magicamente in “BladeRunner dei terroni”, quando passa qualche pecora, scappata da una delle cascine sopravvissute qua e là, dove il tipico contadino millenario campano si ostina a pascersi le pecore nel cortile. Felicemente ignaro di cosa sia una rete wifi, un mocassino di prada, una texture di photoshop, la crisi della monnezza, barak obama, l’ecole di belleville, una preservativo vaginale eccecc.

Alla fine tutti cerchiamo equilibrio, ma io, a volte, penso che per una qualche strana ragione ambientale-ereditaria, non riuscirò mai ad esserlo. Come fai a nascere in questi posti, senza sbandare?!
Dalla finestra della cameretta in cui dormo e sguazzo da quando avevo 12 anni si vedono 2 binari. Frequentando assai la stazione per via della maledizione che la strega cattiva mi fece quando nacqui (vivrà felice fino a 17 anni, poi improvvisamente si pungerà con il fuso di un arcolaio e diventerà pendolare) mi sono resa conto che uno dei due binari è morto. Non ho mai capito quale dei due. Semplicemente non voglio mettermi a verificarlo.
Mi piacerebbe schiattare con questo dubbio, grazie!

Camminando per caserta alle 9 di sabato sera devi far attenzione a non calpestare le comitive di 14 e 15 e 16enni con ritirata a mezzanotte che migrano in stormi tra i vari baretti di caserta dove anche noi migravamo in storni quando avevamo 14 e 15 e 16 anni e la ritirata a mezzanotte.
Solo che loro lo fanno in maniera irritante!

Pensi a LaSara e ti fai un conto di massima per stabilire quanti di questi adolescenti in carriera se li porterà via l’eroina prima dei 25 anni.

Manca aria, mi sa che stasera non esco.
Mi sa che stasera non mi va di vedere come Caserta vive la sua vita.
Mi sa che stasera chiamo LaFranca.
Mi sa che stasera torno a Napoli.
Va bene: torno a Napoli!
Certe sere, tipo il martedì, alle 10. Napoli sembra una città finta. Soprattutto se piove!
A piedi, a quell’ora, in giro per Napoli ci sei solo tu e un tot di attacchini. Ci sarebbero anche un tot alla quinta di spacciatori e compratori… ma quelli non li vedi, visto che i primi, se ne stanno rintanati nelle basi, e i secondi, scivolano silenziosi lungo i muri…
Napoli, alla sera infrasettimanale. Città di attacchini…
Manifesti di centri sociali, contro l’aborto, concerti, dancehall reggae, giovedì universitari e serate erasmus
Napoli è una città viva perchè c'è un esercito di attacchini che ogni sera, si organizza per raccontarle quello che c'è da vivere, il giorno dopo.

Silenziosi, affaccendati, di età indefinibile, compresa comunque tra i 16 e i 66… strana razza gli attacchini! Scorazzano con le loro scope e i loro manifestini di vario grado di bellezza e arrangiume. Arrivano in un posto, attaccano il loro bel fogliettazzo, tipo cane che marca l’angolo con la pisciata, e poi tirano dritto.
Il tutto, parlando fitto fitto tra di loro. Di cosa, non si sa.
A volte becchi certi discorsi innocui ("allora io le ho detto di dirgli di riferire a quello...") pesanti ("io penso che noi tutti in definitiva dovremmo"), surreali ("allora: c'è la soglia, la mezzasoglia e la soglia marina...")...
Alcuni attaccano, altri staccano cose messe lì più o meno di fresco, per poi attaccare ancora altri fatti sopra. E' un circolo vizioso che non si sa chi abbia cominciato nè perchè... dicono sia scritto nelle pergamene del MarMorto.
Loro però sono troppo carucci... Sembrano tanti piccoli animaletti intenti a desquamare e a ricostruire la pelle della città.
Immagini tutto un mondo di guerre intestine e agguati e attentati e appostamenti. Immagini duelli all’arma bianca per l’ultimo pezzo di muro libero.
Mentre, su Napoli, continua a piovere senza fregarsene di niente.
Napoli ha uno strano odore, quando piove. La napoletana più napoletana che conosco, una sera non meglio identificata prima di tutto il bordello della mondezza, mi ha detto che Napoli, quando piove, puzza. Non è che sia proprio puzza… è un odore particolare, un po’ dolciastro. Comprendo che possa non piacere.
A me, sinceramente, piace.

Raccattando LaFranca che scivola sui sampietrini ogni 3 o 4 bestemmiando pesantemente la madonna e il bambino (a Napoli, quando piove, il numero di eresie tocca picchi storici) saliamo da Wolli e Padrone.
Grande casa, grande coinquilini, grande palazzo storico, grande vicariello! Di quelli con la base in fondo. Di quelli stetti e lunghi come budelli, e in salita. Di quelli con il cavone in mezzo e la madonnina nell’edicola all’angolo. di quelli con le bucce di frutta e verdura a terra, anche se lì non c’è mai stato un negozio di frutta e verdura.
Insomma, il classico vicariello del centro storico in cui tutti i turisti sperano di passare, quando arrivano a Napoli, ma in cui non vengono fatti passare mai!

Bella stanza, con le pareti viola.
Ricorda quella in cui sono cresciuta… mancano solo i binari. Il prezzo e buono.
LaFranca, la prediamo? LaCugina, non lo so… magari anche si. Va bene, se ne riparla.
Sfilo via. Torniamo a casa col bottino.
Ma io già penso a come mettere i cuscini sul divano. E fuori continua a piovere.

Tre settimane fa avevo davanti una vita pseudo coniugale in un monolocale a Parigi, in zona SanMartin, una tesi di laurea discussa in francese, un storia d’amore grossomodo totale e definitiva con uno schizzato cannabinoide che un giorno, in un pizzo di mondo insospettabile, mi aveva svegliato da un letargo durato 4 anni e girato come un calzino.
Due settimane fa ero cornuta, single, bulimica e con gli esami arretrati e un pesantissimo Analisi matematica 2, trascurato a bistrattato, che pesa sulla mia coscienza e se ne sta lì, con i pollici infilati nella cintura, molto western, dicendo “alla fine ci rincontriamo…eh?!”.
Una settimana fa ho smesso di fumare ma sviluppato una critica e costosa dipendenza da vari stupefacenti, tra cui il vino nero di paese. Ho scoperto la sambuca, cosa che mi ha rovinato!

Questo weekend ho trovato un appartamento per andare a vivere a Napoli, a settembre. Ho fatto 5 esami in 4 settimane: ho preso tre 30, un 28 e una idoneità di inglese della mischia, rubata raccontando (alla totò e peppino) la mia disastrosa situazione sentimentale. Ho organizzato gli esami che avevo lasciato in sospeso. Ho contribuito a un trasloco. Continuo a drogarmi, a piangere e a fare telefonate, ma per questo credo ci voglia un po’ di più. Mi sto organizzando per partecipare al festival dell’immagine digitale di Torino. Ho comprato un biglietto per Lione, fra 10 giorni, dove non so bene cosa vado a fare, ma spero di tutto. Sono uscita, mi sono ubriacata, ho fumato, ho suonato, ho conosciuto gente nova.
In alcuni momenti sono stata addirittura felice.

Per continuare a citare LaPigneriInLove:
“ L'unica disciplina in cui dimostro costanza?"


LaPigneri, io so semplicemente rialzarmi... Non arrivo mai a essere stabile… ma almeno riesco a mettermi in piedi.
La cosa che mi angoscia, è la rapidità, con cui riesco a farlo…


ascoltando _ HorSes . PaTTi sMitH

in foto _ La NewEntRy dellA mIa diSCesA VerSo La FoLLia :
CLaRA... La mIa PaLLa dA ConTaCt

non posso dire nulla riguardo l'esistenza o meno di un senso cubico...
ma sul senso sferico,
su quello ci posso anche mettere le mani sul fuoco